Demiurgo

Esta cárcel de algodones

cubiertos con espinas,

el crepúsculo demente

del sueño que ahoga

nuestros cráneos sangrantes

febriles y agotados

consumido el combustible

un fuego obnubilado,

convulsión de estupor

de la rueda dentada

que gira ciega a su perno

que sueña despierto

que vive entre algodones

sin espinas que corten

las raíces hacia el centro

de la tierra y de las emociones.

Esta amnesia permanente

en sentido opuesto

migrañas que marcan

el dolor a fuego,

que empañan los futuros

con terror al deseo

y roban el sentido

al andar de un viandante,

con caminos cortados

por eternas condenas

que dictan testamento

de criarnos como lobos

que deliran por pecados

que les fueron impuestos

en un coma inducido

en un mar de sedantes

de la mano de un dios

que no deja que se jueguen los dados.

Es la voz que desgarra el cielo

en heridas de agua sucia

y dirige el baile

de los días con las noches,

es la orden que dicta

que la idea sea eterna

la materia imperfecta

el placer flaqueza

y la miseria grandeza

de esas piezas rotas

viejas y oxidadas

que forman las entrañas

del gran dios máquina.

El autor perverso

que robó las páginas

que escribimos con vida

pasión y alma,

tachó sus letras

con tinta embarrada

y nos hizo actores

de la obra macabra

que brilla a diario

al calor de los focos

siendo así siempre

desde siempre que hubo

lobos hambrientos,

blancos y fieros,

que aullando a la luna

crearan demiurgos,

ideas delirantes

y materia de aquelarre.

Es el doble rasero

de este acto maniqueo

la personalidad rota

entre falsos opuestos,

las verdades fabricadas

en un juego de espejos,

sobre la imagen fantasma

de un lobo que aúlla

a su dios de humo negro

y de un perro soñando

a los pies del espejo

con robar esa imagen

y ser él quien desgarra el cielo,

quien roza la plata

de la luna con las patas

y quien ladra y persigue

a aquellos necios

que se cansaron de ser perro

que se cansaron de encontrarse

los pecados en un espejo

que es opaco por fuera

y está hueco por dentro.

Con sus ojos plateados

su cuerpo de gusano

escamas de acero impuro

y oro negro en las venas,

cuando las voces llaman

con el dolor de sus condenas

y sus padres exigen

que cambie el curso de la tragedia

la serpiente del mundo

se pone en pie,

se alza desde el fondo de la tierra

y extiende su sombra

muerde su cola

quema el viejo mundo

y con las cenizas que quedan

rehace las torres

desde donde los lobos gobiernan

para estar más cerca de la luna

que vive en los ojos

de la máquina etérea.

Los focos brillan otra vez

para acoger los mismos pasos

que la noche y el día

solían bailar,

y bajo el nuevo escenario

se reparten los papeles

con los nuevos guiones

de una tragedia

que resulta familiar

que susurra al oído

las pautas a seguir

que rescata los recuerdos

que nunca estuvieron allí.

Un demiurgo renace

bajo obra y gracia humana

para ser rey de los sueños

que le dieron su ser,

un demiurgo mira

vestido de seda nueva

a los ojos incrustados

en deseos de poder ver,

y el demiurgo se apiada

de la miseria que allí encuentra

pues esos perros son su obra

pero de ellos él no es dios

sino solo una gran máquina

que cumple su sentido

de tomar la tierra fértil

y verter sangre en ella,

sudor, vidas, recuerdos

y las almas que las llevan

para hacer con los restos

escaleras hacia el cielo,

torreones y palacios

que alojan observantes

a las piezas dominantes

del conjunto de engranajes.

Es la ley de viejos mundos

que a todas partes llega

la voz del demiurgo

con su orden abyecta,

paloma blanca viva

paloma azul eléctrica

un rugido que se escucha

en los confines de la tierra,

se abre paso en las mentes

de todos los dementes

y robándole sus voces

se hace eco con ellas

hasta que tanto resuena

que ahoga el rumor que llevan los ríos

y el clamor que traen las tormentas,

y no hay risa ni llanto

ni gemido ni pena

ni pasión ni odio

ni nada vivo fuera

del crepúsculo en delirio,

del dolor de cabeza,

de la amnesia permanente

y la densa niebla.

Desde su montaña de huesos

y andamios de metal y cemento,

el dios humano contempla

su palacio de espejos

que son opacos o brillantes

pero siempre están huecos.

Es su obra hilada

por un guion obsoleto

y por siempre vigilada

por una luna de plata.

Y ya no queda nadie

fuera de este sueño,

no importa lo que fueran

si nacieron lobo o nacieron perro,

pues sus cuerpos doloridos

rebosan en orgullo

y con el pecho alzado,

quejumbroso,

entumecido,

ardiendo en la certeza

revelada con el vino

de que su corazón negro

vive con el orden natural de las cosas.